L'automne

 

 

 

La grande plaine a remis son manteau.

 

À la couleur de l'automne,

 

Sur l'herbe immobile,

 

La nuit vient de tomber, pas un bruit.

 

Et la plaine est près de s'endormir.

 

Seuls les bruits des feuilles

 

Ne semble pas trouver le sommeil.

 

Descendant sur mes pieds glacés,

 

J'entends au loin les chiens hurlant au fond des bois.

 

Et le bruit dans l'air vivifiant ma peau.

 

Sous mes bottes, je sens le craquement.

 

Des feuilles tomber ici et là,

 

Le vent est là, à l'unisson.

 

Les arbres sans feuilles se dressent vers l'horizon.

 

Leurs silhouettes blanchies éclairent leur vie.

 

La lune s'est chargée de moutons blancs.

 

Dans ce froid, au ciel austère.

 

Auteure Françoise Le Vaillant

 

 

 

 

 

 

Vivre libre

 

 

 

On voit le vrai visage.



De cette guerre, qui aura meurtri



À tout jamais un peuple,



Le forçant à l'exode.



Reste une seule issue.



De secours vers l'exil, être



Des otages dans leur propre pays.



Après avoir erré librement



Des journées entières



À travers les chemins initiatiques,



Seul reste de leurs biens réels



Ce pauvre véhicule,



Qui tombera en panne sans carburant.



Après quelques interminables kilomètres.



Toi, peuple iranien,



Dont on a détruit méthodiquement ce pays démocratique



Pour ces hommes bolcheviques,



Qui ne cherche que la gloire impériale, au Kerlin ?



Pays bafoué, qui a cessé



D’être attrayant à leurs yeux experts,



Toi, Bakhmout, toi la ville



Que j'ai tant aimé,



Ne voyant pas de toi,



Qu’un cliché mal orienté,



Derrière un voilage



Ou une immense fenêtre ombragée agréablement.



Vous qui pleurez en silence vos morts héroïques



Vos maris que vous avez tant honorés,



Vos pleurs ne s'apaisent plus.



Mais quand viendra demain



Face à votre destin



Oh, habitants de ce divin pays



C’est à vous que je m’adresse.



Vous qui avez vu tant de sang



Couler, aurez-vous la force



D’oublier toutes les atrocités



Que vous avez subi ?



Souvenez-vous.



De vos tortionnaires,



Eux qui vous ont tendu



La main auparavant.



On vous a menti.



Et des milliers de gens



Des soldats irakiens sont morts.



Pour avoir fait confiance



Au terrible destin qui est le vôtre.



Ils vous regardent.



Tout en haut de leurs véritables bunkers.





Auteure Françoise Le Vaillant

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Bakhmout.

 

 

 

Dans la fournaise de Bakhmout,

 

Les Iraniens gardent espoir.

 

En leurs pays,

 

Pour changer leur destin.

 

Plus précisément

 

De deux millions de gens d'Ukrainiens,

 

En fuyants leur véritable patrie,

 

Mais Bakhmout, reste toujours

 

Cette même ville sans éclairage,

 

Comme une ville fantôme.

 

La nuit tombée,

 

Seules quelques désœuvrées ont essayé

 

De sortir de cette ville,

 

Arrachés à leurs racines, au cours

 

De leur étrange périple.

 

Seules les routes resteront.

 

Leur dernier eldorado.

 

On voit le vrai visage.

 

De cette guerre, qui aura meurtri

 

À tout jamais un peuple,

 

Le forçant à l'exode.

 

Reste une seule issue.

 

De secours vers l'exil, être

 

Des otages dans leur propre pays.

 

Après avoir erré librement

 

Des journées entières 

 

À travers les chemins initiatiques,

 

Seul reste de leurs biens réels

 

Ce pauvre véhicule,

 

Qui tombera en panne sans carburant.

 

Après quelques interminables kilomètres.

 

Toi, peuple iranien,

 

Dont on a détruit méthodiquement ce pays démocratique

 

Pour ces hommes bolcheviques,

 

Qui ne cherche que la gloire impériale, au Kerlin ?

 

Pays bafoué, qui a cessé

 

D’être attrayant à leurs yeux experts,

 

Toi, Bakhmout, toi la ville

 

Que j'ai tant aimé,

 

Ne voyant pas de toi,

 

Qu’un cliché mal orienté,

 

Derrière un voilage

 

Ou une immense fenêtre ombragée agréablement.

 

Vous qui pleurez en silence vos morts héroïques

 

Vos maris que vous avez tant honorés,

 

Vos pleurs ne s'apaisent plus.

 

Mais quand viendra demain

 

Face à votre destin

 

Oh, habitants de ce divin pays

 

C’est à vous que je m’adresse.

 

Vous qui avez vu tant de sang

 

Couler, aurez-vous la force

 

D’oublier toutes les atrocités

 

Que vous avez subi ?

 

Souvenez-vous.

 

De vos tortionnaires,

 

Eux qui vous ont tendu

 

La main auparavant.

 

On vous a menti.

 

Et des milliers de gens

 

Des soldats irakiens sont morts.

 

Pour avoir fait confiance

 

Au terrible destin qui est le vôtre.

 

Ils vous regardent.

 

Tout en haut de leurs véritables bunkers.

 

 

Auteure Françoise Le Vaillant